De papel

Cada vez es una nueva hoja en blanco para dibujar el placer de formas diferentes. A veces unas mejores que otras, violentamente seductoras o tranquilamente apasionadas. Cada vez está tu piel y la mía con rayas azules y siento la tinta negra en mis costillas dejando el rastro de la luna que se colo por la ventana sólo para vernos morir y renacer entre uno y otro suspiro, entre un grito y un orgasmo diáfano que nos hace seres transparentes. Breves o eternos. Intensos o soñolientos. Pero siempre, seres de papel sudado, papel nuevo o usado. Papel para dibujar a la luna debajo de nosotros, donde está cuando volamos.