De esas mañanas

Cada mañana sin persarlo estoy de nuevo pensándote,
como cada vez que me pierdo en el recuerdo de tu voz,
en el recuerdo de esas miradas que me consumen, en ti.
Cada mañana sin pensarlo estoy de nuevo reconstruyendo
esa primera vez que te vi, y sentí esa extraña y dulce sensación y
tú sin avertir mi presencia, te seguí con la mirada.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo esa primera vez que se cruzaron
nuestras miradas, nerviosa estaba, y tú como si nada.
Caca mañana sin pensarlo recuerdo esa noche tormentosa en la
que me enamoré de ti, porque cada día es un día para enamorarme de ti.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo como odiaba penar en lo que sentía
por ti, sin aceptarlo, sin querer reconocer que tu me robabas el aliento
descaradamente desde la primera vez.
Dedo aceptar que tenias razón cuando decias que sería tuya, que me enmoraria de ti
locamente, antes de que pensaras eso, tú ya ocupabas mis pensamientos
cada noche.
Y cada mañana, como hoy, estas aquí sin estarlo.
Estas en mis pensamientos, eterno e ineludible.
Como cada mañana, hoy te pienso.

Tus besos

Si tan sólo pudiera devorarte en mis sueños, si tan sólo la imaginación bastara para la sed que tengo de ti, pero a veces la mente no puede cubrirlo todo y el cuerpo implora a gritos por un pequeño beso escondido entre horas de compromisos que abarrotan nuestro tiempo.

Extraños retratos

Soy una ladrona, he de admitirlo. Me encanta robar retratos a desconocidos, capturar esos momentos inolvidables de personas y archivarlos en mi computadora y cada vez que de un paseo por mis imagenes recordar ese momento ajeno que arrebaté para congelarlo en un monton de pixeles.

Adoro el jugoso material que se saca en un paseo por ciertos lugares de la ciudad, no muy amenos y seguros, pero ricos material.
Lo mejor, poder pasar desapercibida desde un autobus cualquiera y apuntar con mi cámara sin que nadie me vea extraño.

Sin cordura

Con la muerte respirándome en el oído. Las ideas ya no se alinean a mi favor, sólo existen sin orden en mi mente y la cordura brilla a una distancia inapreciable como para poder palparla y hacerla mía. Sólo se ven las luces que parpadeantes iluminan el camino que decidí seguir.

De las interminables primeras veces

Cada vez es como la primera, casi sin saber el camino vamos encontrando un sendero a nuestro paso. Sólo tenemos que cruzar la carretera del olvido, que aunque llena de un vacío abrumador nos succiona el alma si tardamos demasiado, o se nos escapa de la prisa.

Sólo hay que querer hacerlo realmente, comenzar de nuevo y las cosas aunque cueste apreciarlas se alínean en una melodía acorde a nuestras ansias para complacernos con el dulce sabor de la felicidad extraviada. Y sólo quedan los obstáculos que están en tu mente y frenan cada intento de rebeldía contra la soledad, pero sin desesperos, las cosas cuando son verdaderas y puras se dan y caen a cantaros gotas de felicidad con la primera lluvia de la temporada.

Último aliento

Aquí sólo revolotean mariposas al son del viento del sur. Las voces no lo son, sólo son ecos de cuerdas vocales difuntas que alguna vez articularon palabras.
La luz es una ilusión de sol, que con un rayo de esperanza vuelan entre ventanas rotas e ilumina una conversación entre fantasmas. Ya no estamos aquí, sólo son sueños efímeros que nos roban el alma sin permiso, sin aviso. Es un final pospuesto que no queremos aceptar, pero que está aquí respirándonos en la espalda y nos quitará nuestro último aliento sin preguntar.

Ciudad

Sombras sin forma nacen a partir de la luz tenue que vomita casi sin fuerzas ese viejo alumbrado.

Es una ciudad húmeda, sin metro y el único teatro que funcionó alguna vez se derrumba con cada gota de la lluvia de invierno.

Casi sin vida se ven pasar sus habitantes sin saber realmente por qué siguen allí. Dicen que lo que los mantiene vivos es la esperanza, aunque nunca hayan visto que hay más allá de la carretera que se pierde en el horizonte, donde se oculta el sol.

Diluido

Caen lentamente las gotas por tu rostro, se dejan llevar por la curvatura de tu mejilla. Tan fina y delicada, eres como una muñeca de porcelana. No puedo tocarte, pero conozco cada parte de tu cuerpo, ese lienzo perfecto y nacarado que cubre tu alma. Sólo quiero caer en gotas y morir donde termina la tez de mis sueños plateados. Diluido

Armas de rojo

Empiezan a doler los surcos en mi piel. Las marcas en mis muñecas no son fáciles de ocultar. Tanta ferocidad a veces asusta hasta al más arriesgado. Me matas con tus manos, lentamente. Armas pintadas de rojo, tan sutiles, tan perfectamente confeccionadas por la naturaleza benévola a tus ansias. Tus uñas, punzantes y delicadas. Me matas lentamente. Y lo disfruto, si he de morir, que sea en tus brazos.

Enganchado a mi

Estas aquí, como todas las noches frías en las que no puedo dormir.

Siempre que me invade el miedo y se congelan mis músculos.

Mañanas sombrías en las que se siente tu ausencia más que nunca.

La esperanza latente de verte sin que estés aquí, de tocarte sin rozarte.

Más allá de todo, estas aquí. Enganchado a mi.