Las noches en las que vuelo.

A veces en la penumbra de una noche cualquiera sueño que puedo volar. Alcanzar nubes oscuras. Rozar tus alas en lo alto del negro cielo.
Encontrar la manera de tocar tus sueños, estar por una vez a tu lado, en tu camino de viento donde susurran cosas que los mortales no podemos escuchar.
A veces en la penumbra de una noche cualquiera sueño que te puedo alcanzar, volar dentro de tu cabeza, morir por tu espada, ser tu Diosa alada. Pero me derrumbo como arena de playa.
A veces en la penumbra de una noche cualquiera despierto. Tierra firme bajo mis pies, y veo que no puedo volar como tu. Espero que nadie nunca pueda volar a tu lado.

A veces esas palabras

El viento suele arrastrar tus ideas. Ellas se arremolinan como hojas de otoño dando vueltas en mi cabeza. Casi siempre me tumban, siempre que se trata de ella.
Y cuando cae la lluvia de la tarde que suele llevarse todo, puede, menos con tus ideales que se esconden en tus letras para destrozarme.
El pasado no es más que un recuerdo veloz, pero a veces esos pequeños fragmentos se convierten en monumentales ideales, y cuando llega la noche vivo bajo su sombra, que me recuerda que nunca llegué primero.
Un beso no basta cuando detrás tus filosas palabras cortan mi garganta.

Gracia esporádica

Sólo por esta vez ella se detiene a pensar, pero sabe que no es la primera, siempre ha estado allí esa pésima idea. Hasta que aparece alguien, y ella piensa. Las comparaciones nunca han sido buenas, no son nada objetivas. Pero sabe que eso no importa. Y sabe que aunque su palabra esté sobre la mesa, a veces vale la pena darse la vuelta, y como si nada devolver esa bofetada, quizá sin intenciones premeditadas. Vale la pena?, se pregunta ella, creo que hace unas noches largas perdió la cuenta de las veces que se lo ha preguntado, sola en la oscuridad. Son todos los amaneceres resplandecientes? Pobre de ella, los años no le han enseñado nada. Siempre seremos eternos inexpertos en una vida con gracia esporádica. Y ella sabe que su gracia se ha ido esta vez, de nuevo.

Unas manos frías, esperan.

Cada minuto es un adiós que me desgarra el alma, es una película en blanco y negro de extraños momentos que impresos en mis pensamientos me hacen viajar a un dulce pasado que ya no puedo palpar. Un recuerdo, un una lágrima, un adiós tardío que ya no puede pausar su llegada. Una pausa, un suspiro y mil promesas rotas como los cristales de mi alma, joven y maltrecha. Fingir ya no sirve de nada, sólo quedan palabras mal articuladas y un abismo kilométrico entre este último suspiro y tu indescifrable mirada. Y mientras yo me muero lentamente, tu te ríes sin ganas. Aquí estoy con las manos frías por segunda vez y tú no haces nada.

Una luz que se apaga

Esa luz intermitente. Esa luz amarilla y poco ecológica que destella encima de mi cabeza, omnipresente. Esa que se apaga conmigo, y a la vuelta de la esquina se enciende de nuevo para acompañarme en esas largas noches de soledad en las que no estás. Esa nostálgica que recuerda el pasado con desgano y alumbra el futuro. Ese futuro incierto que nos juega malas pasadas. Esa luz está por apagarse de nuevo y dejarme en la oscuridad. Esa intermitente, luz impertinente.

Siempre puede ser peor

Seguramente son ideas mías. Cuando estas tranquila, al tope de esa sintética felicidad que viene en cajas de cereal con malvaviscos, todo se desborona. Y no termina, simplemente te quitan el premio pero aún tienes que pagar el saldo de la hipoteca, y vaya hipoteca! Y allí está ella, hasta en los cajones de su cocina. Y como no ponerse paranoica con todas estas señales del apocalipsis al cual están condenadas las relaciones? Soy Carrie Bradshaw ó es que nos pasa a todas? Cuando ya estas preguntándote si puedes seguir adelante, y después de todo no puede ser peor. Nunca digas que no puede ser peor, allí es cuando por obras del maléfico destino la ex aparece, con una tonelada de maquillaje, una falsa sonrisa metálica y con aspecto de travesti anoréxico a robarse el show, y él como desesperado por encontrarse con ella. Siempre puede ser peor! Seguramente son ideas mías.

De esas mañanas

Cada mañana sin persarlo estoy de nuevo pensándote, como cada vez que me pierdo en el recuerdo de tu voz, en el recuerdo de esas miradas que me consumen, en ti.
Cada mañana sin pensarlo estoy de nuevo reconstruyendo esa primera vez que te vi, y sentí esa extraña y dulce sensación y tú sin advertir mi presencia, te seguí con la mirada.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo esa primera vez que se cruzaron nuestras miradas, nerviosa estaba, y tú como si nada.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo esa noche tormentosa en la que me enamoré de ti, porque cada día es un día para enamorarme de ti.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo como odiaba penar en lo que sentía por ti, sin aceptarlo, sin querer reconocer que tu me robabas el aliento descaradamente desde la primera vez.
Dedo aceptar que tenias razón cuando decias que sería tuya, que me enmoraria de ti locamente, antes de que pensaras eso, tú ya ocupabas mis pensamientos cada noche.
Y cada mañana, como hoy, estas aquí sin estarlo.
Estas en mis pensamientos, eterno e ineludible.
Como cada mañana, hoy te pienso.

Tus besos

Si tan sólo pudiera devorarte en mis sueños, si tan sólo la imaginación bastara para la sed que tengo de ti, pero a veces la mente no puede cubrirlo todo y el cuerpo implora a gritos por un pequeño beso escondido entre horas de compromisos que abarrotan nuestro tiempo.

Extraños retratos

Soy una ladrona, he de admitirlo. Me encanta robar retratos a desconocidos, capturar esos momentos inolvidables de personas y archivarlos en mi computadora y cada vez que de un paseo por mis imagenes recordar ese momento ajeno que arrebaté para congelarlo en un monton de pixeles.

Adoro el jugoso material que se saca en un paseo por ciertos lugares de la ciudad, no muy amenos y seguros, pero ricos material.
Lo mejor, poder pasar desapercibida desde un autobus cualquiera y apuntar con mi cámara sin que nadie me vea extraño.

Sin cordura

Con la muerte respirándome en el oído. Las ideas ya no se alinean a mi favor, sólo existen sin orden en mi mente y la cordura brilla a una distancia inapreciable como para poder palparla y hacerla mía. Sólo se ven las luces que parpadeantes iluminan el camino que decidí seguir.

De las interminables primeras veces

Cada vez es como la primera, casi sin saber el camino vamos encontrando un sendero a nuestro paso. Sólo tenemos que cruzar la carretera del olvido, que aunque llena de un vacío abrumador nos succiona el alma si tardamos demasiado, o se nos escapa de la

Sólo hay que querer hacerlo realmente, comenzar de nuevo y las cosas aunque cueste apreciarlas se alínean en una melodía acorde a nuestras ansias para complacernos con el dulce sabor de la felicidad extraviada. Y sólo quedan los obstáculos que están en tu mente y frenan cada intento de rebeldía contra la soledad, pero sin desesperos, las cosas cuando son verdaderas y puras se dan y caen a cantaros gotas de felicidad con la primera lluvia de la temporada.