Mis labios

Mis labios se pierden donde comienza tu cuello, se esconden en los tuyos, odian despegarse de ti.

Mis labios, traidores, se avalanchan sobre ti, me dejan sin planes, sin excusas.

Mis labios en conspiración con mis dientes, te devoran lentamente solo para terminar siendo yo el plato fuerte.

Mis labios, ellos solo quieren tu piel, y nunca me hacen caso. Para ellos nunca es demasiado tarde, no existe el tiempo.

Mis labios no conocen la cordura ni tienen compostura, así que no le digas no a mis labios.

Lluvia púrpura.

La lluvia moja mis zapatos mientras se lleva viejos recuerdos, pasan a un lado junto con envoltorios de plástico bajando por la calle. Mi cabello gotea lágrimas del viento, y mis oídos ya no escuchan los dibujos de tu voz. Esta es otra historia que se ha llevado ella, una lluvia púrpura y despiadada.

Me gustas como...

Me gustas como un beso bajo la lluvia. Tus manos frías bajo mi falda. Algodón de azúcar color rosa. Un poema susurrado al oído en mitad de una fiesta. Un trago de ron a medias. El humo de un cigarrillo de menta. Un obturador abierto.
Me gusta tu mirada invasora que me arranca la ropa sin pedirme permiso. Tus palabras ausentes. me gustas por el sabor de tus labios. Me gustas como un café negro en la mañana. Una pelusa en mi ombligo. Lunares en tu cuello, tu cuello entre mis piernas. Me gustas como despertar un domingo en la mañana en un hotel barato, con jabones minúsculos. Como te digo que me gustas?

Volar sobre la luna

Quizá ya no vuele en esas noches, tus noches. Quizá las noches de luna llena sean tuyas y ya no mías, ella tan grande y omnipresente lo ve todo y te cuenta al oído celosa. Aún así puedo volar más alto que la luna, aunque me quede sin alas para regresar a mi cama. A veces no necesito despegar mis pies del asfalto para rozar las estrellas.

Hasta luego...

Algunos dicen que es un hasta luego. Aún así me duele verte partir.
Recuerdo el café negro en la mañana, una complicidad.
Las idas al preescolar en tu espalda.
Tus cuentos de tio conejo.
Siempre te recordaré.
Sólo es un hasta luego, nos vemos pronto abuelo.

Antes de la rutina.

En la oscuridad donde nadie los ve, se rompen las reglas casi tan rápido como llega el amanecer.
Las cosas indebidas, los besos prohibidos, dos personas fuera de lugar. Juegos a escondidas. Caricias a medias. Sólo se devoran bajo una luna artificial de ferretería, hasta que alguien toca la puerta. Rueda la rutina y comienza otro día para esquivar miradas furtivas.

Oscuridad

Siempre hay una oscuridad que va más allá que la simple ausencia de luz. Esa que persiste hasta en el día más soleado y las noches iluminadas por luna llena. Esa oscuridad eres tú, abarcas todo. Hasta que se apoderó de mi, y ahora la oscuridad, esa soy yo.

Pesadillas

Ya no se oyen pasos en el pasillo,
los pensamientos danzantes son
un lejano recuerdo.
Ahora sólo está mi cabeza, grande
y helada, sin rincones donde esconderme
caigo en su juego, y una vez más se
apodera de mi para jugar entre pesadillas
cada noche a las tres de la madrugada.

Alas

A menudo le sucede que cae en picada, luego de estar allá arriba por un tiempo. Pero siempre regresa a buscar sus alas maltratadas, desgastadas, no usadas. A veces suele olvidar como hacerlo, como volar. Pero sólo tiene que ir hasta la montaña más alta y lanzarse al vacío de la incertidumbre para golpearse con las piedras del acantilado, y de nuevo intentar subir una vez. Quizá esta vez llegue alto, tan arriba que se quemará por completo como una polilla en una noche de lluvia.

Lo que está abajo

Nunca escuchaste lo que quise decir realmente, siempre lo que tú querías. Nunca se trató de insignificantes gestos físicos. Siempre fue otra cosa, esa que no podemos ver. Esa en tu cabeza, que escapa de mi.
Odio que nunca lo hayas dejado ir. Siempre en cada letra está, en tus sueños. Quiero borrar tu musa con esta goma rosada, quiero quemar tus hojas de líneas azules y pedazos de recuerdos.
Siempre se trató de ti y tus aclamadas de vestidos blancos. Y tú crees que es como olvidar mi canción favorita.
Siempre se trató de tu afán por hacer sublime a quien no tenia gracia.
Siempre se trató de tus memorias y yo luchando para ver cual quedaba. Sólo que esta vez ya no tengo fuerzas.
Supongo que los grandes pájaros del espacio podrán más que hechos, porque yo sólo soy una palabra en una jaula.

Las noches en las que vuelo.

A veces en la penumbra de una noche cualquiera sueño que puedo volar. Alcanzar nubes oscuras. Rozar tus alas en lo alto del negro cielo.
Encontrar la manera de tocar tus sueños, estar por una vez a tu lado, en tu camino de viento donde susurran cosas que los mortales no podemos escuchar.
A veces en la penumbra de una noche cualquiera sueño que te puedo alcanzar, volar dentro de tu cabeza, morir por tu espada, ser tu Diosa alada. Pero me derrumbo como arena de playa.
A veces en la penumbra de una noche cualquiera despierto. Tierra firme bajo mis pies, y veo que no puedo volar como tu. Espero que nadie nunca pueda volar a tu lado.

A veces esas palabras

El viento suele arrastrar tus ideas. Ellas se arremolinan como hojas de otoño dando vueltas en mi cabeza. Casi siempre me tumban, siempre que se trata de ella.
Y cuando cae la lluvia de la tarde que suele llevarse todo, puede, menos con tus ideales que se esconden en tus letras para destrozarme.
El pasado no es más que un recuerdo veloz, pero a veces esos pequeños fragmentos se convierten en monumentales ideales, y cuando llega la noche vivo bajo su sombra, que me recuerda que nunca llegué primero.
Un beso no basta cuando detrás tus filosas palabras cortan mi garganta.

Gracia esporádica

Sólo por esta vez ella se detiene a pensar, pero sabe que no es la primera, siempre ha estado allí esa pésima idea. Hasta que aparece alguien, y ella piensa. Las comparaciones nunca han sido buenas, no son nada objetivas. Pero sabe que eso no importa. Y sabe que aunque su palabra esté sobre la mesa, a veces vale la pena darse la vuelta, y como si nada devolver esa bofetada, quizá sin intenciones premeditadas. Vale la pena?, se pregunta ella, creo que hace unas noches largas perdió la cuenta de las veces que se lo ha preguntado, sola en la oscuridad. Son todos los amaneceres resplandecientes? Pobre de ella, los años no le han enseñado nada. Siempre seremos eternos inexpertos en una vida con gracia esporádica. Y ella sabe que su gracia se ha ido esta vez, de nuevo.

Unas manos frías, esperan.

Cada minuto es un adiós que me desgarra el alma, es una película en blanco y negro de extraños momentos que impresos en mis pensamientos me hacen viajar a un dulce pasado que ya no puedo palpar. Un recuerdo, un una lágrima, un adiós tardío que ya no puede pausar su llegada. Una pausa, un suspiro y mil promesas rotas como los cristales de mi alma, joven y maltrecha. Fingir ya no sirve de nada, sólo quedan palabras mal articuladas y un abismo kilométrico entre este último suspiro y tu indescifrable mirada. Y mientras yo me muero lentamente, tu te ríes sin ganas. Aquí estoy con las manos frías por segunda vez y tú no haces nada.

Una luz que se apaga

Esa luz intermitente. Esa luz amarilla y poco ecológica que destella encima de mi cabeza, omnipresente. Esa que se apaga conmigo, y a la vuelta de la esquina se enciende de nuevo para acompañarme en esas largas noches de soledad en las que no estás. Esa nostálgica que recuerda el pasado con desgano y alumbra el futuro. Ese futuro incierto que nos juega malas pasadas. Esa luz está por apagarse de nuevo y dejarme en la oscuridad. Esa intermitente, luz impertinente.

Siempre puede ser peor

Seguramente son ideas mías. Cuando estas tranquila, al tope de esa sintética felicidad que viene en cajas de cereal con malvaviscos, todo se desborona. Y no termina, simplemente te quitan el premio pero aún tienes que pagar el saldo de la hipoteca, y vaya hipoteca! Y allí está ella, hasta en los cajones de su cocina. Y como no ponerse paranoica con todas estas señales del apocalipsis al cual están condenadas las relaciones? Soy Carrie Bradshaw ó es que nos pasa a todas? Cuando ya estas preguntándote si puedes seguir adelante, y después de todo no puede ser peor. Nunca digas que no puede ser peor, allí es cuando por obras del maléfico destino la ex aparece, con una tonelada de maquillaje, una falsa sonrisa metálica y con aspecto de travesti anoréxico a robarse el show, y él como desesperado por encontrarse con ella. Siempre puede ser peor! Seguramente son ideas mías.

De esas mañanas

Cada mañana sin persarlo estoy de nuevo pensándote, como cada vez que me pierdo en el recuerdo de tu voz, en el recuerdo de esas miradas que me consumen, en ti.
Cada mañana sin pensarlo estoy de nuevo reconstruyendo esa primera vez que te vi, y sentí esa extraña y dulce sensación y tú sin advertir mi presencia, te seguí con la mirada.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo esa primera vez que se cruzaron nuestras miradas, nerviosa estaba, y tú como si nada.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo esa noche tormentosa en la que me enamoré de ti, porque cada día es un día para enamorarme de ti.
Cada mañana sin pensarlo recuerdo como odiaba penar en lo que sentía por ti, sin aceptarlo, sin querer reconocer que tu me robabas el aliento descaradamente desde la primera vez.
Dedo aceptar que tenias razón cuando decias que sería tuya, que me enmoraria de ti locamente, antes de que pensaras eso, tú ya ocupabas mis pensamientos cada noche.
Y cada mañana, como hoy, estas aquí sin estarlo.
Estas en mis pensamientos, eterno e ineludible.
Como cada mañana, hoy te pienso.

Tus besos

Si tan sólo pudiera devorarte en mis sueños, si tan sólo la imaginación bastara para la sed que tengo de ti, pero a veces la mente no puede cubrirlo todo y el cuerpo implora a gritos por un pequeño beso escondido entre horas de compromisos que abarrotan nuestro tiempo.

Extraños retratos

Soy una ladrona, he de admitirlo. Me encanta robar retratos a desconocidos, capturar esos momentos inolvidables de personas y archivarlos en mi computadora y cada vez que de un paseo por mis imagenes recordar ese momento ajeno que arrebaté para congelarlo en un monton de pixeles.

Adoro el jugoso material que se saca en un paseo por ciertos lugares de la ciudad, no muy amenos y seguros, pero ricos material.
Lo mejor, poder pasar desapercibida desde un autobus cualquiera y apuntar con mi cámara sin que nadie me vea extraño.

Sin cordura

Con la muerte respirándome en el oído. Las ideas ya no se alinean a mi favor, sólo existen sin orden en mi mente y la cordura brilla a una distancia inapreciable como para poder palparla y hacerla mía. Sólo se ven las luces que parpadeantes iluminan el camino que decidí seguir.

De las interminables primeras veces

Cada vez es como la primera, casi sin saber el camino vamos encontrando un sendero a nuestro paso. Sólo tenemos que cruzar la carretera del olvido, que aunque llena de un vacío abrumador nos succiona el alma si tardamos demasiado, o se nos escapa de la

Sólo hay que querer hacerlo realmente, comenzar de nuevo y las cosas aunque cueste apreciarlas se alínean en una melodía acorde a nuestras ansias para complacernos con el dulce sabor de la felicidad extraviada. Y sólo quedan los obstáculos que están en tu mente y frenan cada intento de rebeldía contra la soledad, pero sin desesperos, las cosas cuando son verdaderas y puras se dan y caen a cantaros gotas de felicidad con la primera lluvia de la temporada.